vieux couple

Un vieux couple

Dans la petite cuisine où les casseroles ont plus de mémoire que les habitants, Jaquette  mijote son plat du jour, un ragoût qui sent bon la patience et les secrets de grand-mère.

Le gaz ronronne, la cuillère tourne, et Loulou — chauve comme un œuf dur oublié dans l’eau — tourbillonne autour d’elle en prodiguant des conseils qu’il n’applique jamais. Il ne sait même pas faire cuire un œuf !

« Va promener Houhou, tu m’agaces ! » lance Jaquette  excédée. 

Houhou, lui, frétille déjà : un vrai loulou de Poméranie, frisé comme un dimanche de fête.

Loulou part donc, le chien en laisse, l’air important.

Jaquette , enfin seule, débouche le blanc sec  pour la cuisson .

Une lampée pour vérifier le bouchon… une autre pour vérifier la première… et une troisième pour vérifier qu’elle avait bien vérifié.

A l’horloge ancestrale, Midi sonne 

Pas de Loulou. 

Quatorze heures. Toujours rien. 

Seize heures. Le ragoût est  cuit, recuit, et Lolette… un peu cuite aussi.

Quand soudain, une sirène retentit dans la cour pavée.

 Deux gendarmes encadrent un Loulou hilare, titubant, un  Houhou zigzaguant à ses pieds comme un bouchon sur le Gier 

On dirait un trio sorti d’un bal masqué raté.

Que s’est-il passé ?

Loulou a rencontré de vieux potes au village et ils ont refait le monde à grands coups de

« à  la tienne !»

Les gentes  pandores éloignés, Jaquette  et Loulou s’affalent chacun dans leur fauteuil élimé, l’estomac vide mais la vessie bien remplie. 

Et Houhou ? 

Ah, Houhou… Le petit filou a grimpé sur la gazinière et dévoré  avec une joie féroce le ragoût si longuement mijoté.

Il lève la tête, moustaches grasses, regard triomphant. 

Dans la maison, il n’y a plus que lui pour être vraiment rassasié.